Dos baterías cuánticas están separadas por una gran distancia, pero entre ellas hay una nube compartida de qubits, como un lienzo tensado. Alicia quiere cargar la batería de Bob sin tocarla. En lugar de un empujón directo, dibuja un patrón en el lienzo —un qubit lógico— gastando su propia energía. Luego envía a Bob no el dibujo en sí, sino una lista de imperfecciones: dónde el lienzo se ha hundido o distorsionado. Bob, como un restaurador, reconstruye el patrón siguiendo esas notas, y su batería se llena de energía extraída como de la nada. No hay ningún cable entre ellos; solo tinta y un ojo atento.
El papel del restaurador lo desempeña el código de superficie, una rejilla especial de qubits físicos donde los errores se identifican por inconsistencias vecinas. Mientras los errores sean pocos, Bob los corrige casi sin pérdidas y la energía fluye hacia él. Pero si el ruido supera el umbral —aproximadamente 0.013, comparable a una mancha por cada cien pinceladas—, el patrón se deshace y la batería de Bob queda vacía. En códigos pequeños, por ejemplo de siete capas, el beneficio desaparece un poco más tarde, en 0.014. Esto es importante para los procesadores actuales: aún no son perfectos, y ese margen da esperanza para una carga práctica.
Así, el antiguo experimento mental del demonio de Maxwell adquiere carne cuántica. El demonio no viola las leyes; simplemente clasifica el ruido, convirtiendo el caos en trabajo útil. Y aunque los motores perpetuos están lejos, este protocolo podría enfriar chips o alimentar pequeños sensores dentro de una computadora cuántica, sin necesidad de cables adicionales.
El umbral crítico de errores para un código pequeño resultó ser ligeramente más alto que para uno infinito: aproximadamente 0.014 frente a 0.013. Es como si un puente corto soportara un poco más de carga que uno largo debido a los efectos de borde.