tumeur cérébrale

Le cerveau ressemble à une ville où chaque cellule est un habitant, et où son destin dépend de ses voisins. On pensait autrefois que le vieillissement de chaque cellule était son affaire personnelle : des lésions s'accumulaient dans l'ADN, donc la cellule s'usait toute seule. Mais une nouvelle étude montre que même la capacité d'une cellule à réparer son ADN dépend de qui vit à côté d'elle.

Une membrane tendue, enfermée dans un étui étroit, décide elle-même où se rompre. Il en va de même pour la cellule : lorsqu'elle est à l'étroit, le point de rupture se déplace du centre et les deux moitiés deviennent inégales. On pensait auparavant que cette asymétrie était prédéterminée par des marqueurs chimiques, mais de nouveaux travaux montrent que la mécanique seule suffit.

Un médecin passe des années à apprendre à reconnaître les maladies sur les images du cerveau. D'abord, il repère parfaitement les signes du vieillissement, puis il maîtrise les tumeurs – et soudain, il se met à confondre ce qu'il savait auparavant. C'est à peu près ce qui arrive à de nombreux réseaux de neurones : les nouvelles connaissances effacent les anciennes.

Chaque tumeur écrit sa propre cosmologie. Ses cellules sont des galaxies, et les mutations, des éruptions stellaires qui marquent les branches de l'arbre généalogique. La clé de l'histoire réside dans le rythme d'accumulation des fautes de frappe génétiques.

Le cerveau est une forteresse. Il est protégé par une couche dense de cellules qui ne laisse passer que les substances nécessaires. Les médicaments ne peuvent pas franchir cette barrière, c'est pourquoi de nombreuses maladies du cerveau sont si difficiles à traiter. Des scientifiques ont trouvé un moyen d'entrouvrir les portes de la forteresse.

La nuit, dans une pièce sombre, le corps humain émet une lueur à peine perceptible. Cette lumière est si faible que seuls des instruments très sensibles peuvent la capter. Certains scientifiques ont pensé qu'une telle lueur émanant de la tête pourrait révéler le fonctionnement du cerveau — sans tomographes ni fils. Mais la vérification a montré autre chose.

La maladie d'Alzheimer commence insidieusement : au plus profond du cerveau, deux protéines s'accumulent : la protéine tau et l'amyloïde-bêta. Elles se comportent comme des graines de mauvaise herbe : un amas qui apparaît pousse les cellules voisines à produire des amas similaires.

Deux villes : l'une avec des rues droites et bien alignées, l'autre avec des ruelles tortueuses. Si on lâche un puissant jet d'eau sur les deux, dans la première l'eau s'écoulera rapidement par les canaux, tandis que dans la seconde elle inondera tout autour. C'est à peu près ce qui se passe dans les tissus lors de la radiothérapie ultrarapide, appelée FLASH.

L'assemblage de l'enveloppe virale ressemble à la fermeture d'un bouton-pression : les blocs protéiques doivent s'emboîter dans le bon ordre, et les vibrations thermiques agissent comme des doigts tremblants. Lorsque la liaison est faible, les tremblements aident à trouver la bonne position — l'enveloppe se ferme plus rapidement.

La foudre frappe une fourmilière. Une partie des fourmis meurt sur le coup, une autre se fige, et quelques jours plus tard, les survivantes recommencent à creuser des galeries.

Une tumeur cérébrale ressemble à un voyageur qui erre dans une forêt dense : les arbres et les buissons représentent les différents types de tissu cérébral, certains plus faciles à traverser que d'autres. Les cellules de gliome ne se déplacent pas en ligne droite, mais serpentent constamment, butant sur des obstacles et les contournant.

Le son ne sert pas seulement à entendre, il peut aussi pousser. Un vortex ultrasonique est une onde sonore enroulée comme un entonnoir dans un coquillage : au centre, le silence, et sur les bords, une pression rotative. Cet entonnoir peut capturer de petites particules et les transporter sans y toucher.