micro-onde

Un film de tantale de deux cents nanomètres d'épaisseur repose sur un substrat de quartz. À l'intérieur se cache une future lumière : si l'on chauffe le métal correctement, il se transforme en oxyde transparent à travers lequel pourra passer la lumière d'une diode électroluminescente implantée.

Une corde tendue émet un son plus aigu lorsqu'on la tend davantage. C'est à peu près ce que fait l'aimantation dans un antiferromagnétique : plus le champ externe est fort, plus elle oscille rapidement. Mais dans le cristal d'oxyde de chrome, quelque chose ne s'est pas passé comme prévu.

Un bol de gelée tremble mais garde sa forme si on le secoue légèrement. Un sirop épais, en réponse au même mouvement, ondule et s'étale. Un foie sain ressemble à de la gelée, tandis qu'un foie enflammé, à basse fréquence, devient davantage semblable à du sirop.

Au centre d'une étoile mourante, lorsque son noyau s'effondre en une boule de neutrons, une tempête invisible naît. Des billions de neutrinos — des particules qui traversent la matière presque sans la remarquer — se précipitent dans le plasma incandescent.

La cloche ne sonne pas sous l'impact, mais sous le frémissement éphémère de l'espace. Une onde gravitationnelle – comme une ride sur un étang – traverse un aimant massif, qui se déforme légèrement. Cette déformation peut être convertie en signal électrique.

Le mystère des sursauts radio rapides (FRB) n'est pas seulement une question de « qu'est-ce qui a explosé ? ». C'est un drame de transfert d'énergie dans des conditions extrêmes, où le moindre accroc mène à l'effondrement.

Les pulsars sont des étoiles mortes qui tournent avec une régularité impeccable. Leurs émissions radio sont plus précises que des horloges atomiques.

Une corde fondamentale, pincée au moment du Big Bang, ne se contente pas de bourdonner sur une seule note : des vagues courent le long d'elle, et de temps en temps, de minuscules boucles se détachent. Ces boucles, comme des diapasons, se mettent à vibrer à leur fréquence propre, produisant un son très aigu.

Une caméra ordinaire capte la lumière réfléchie par les objets et en construit une image. Mais si l'objet est caché derrière un obstacle ou ne réfléchit pas la lumière, les ondes radio viennent à la rescousse : elles traversent les murs et le brouillard, et l'ordinateur reconstruit l'image à partir des signaux diffusés.

Les ordinateurs et capteurs quantiques fonctionnent à des fréquences micro-ondes, mais pour transmettre leurs signaux sur de longues distances, on utilise la fibre optique, qui emploie la lumière.

Les astronomes tentent de capter l'écho radio du Big Bang, cette faible lueur qui imprègne tout l'Univers. Mais leurs récepteurs sont submergés par le bruit : notre Galaxie regorge de poussière interstellaire lumineuse, dont le rayonnement peut facilement être confondu avec le signal venu du passé.

On peut coincer la lumière entre deux miroirs, comme un ressort dans un étau. Elle rebondit d'avant en arrière et devient de plus en plus dense — c'est ainsi qu'on obtient des faisceaux ultra-brillants. Mais il y a une limite : lorsque la brillance devient trop intense, les miroirs se mettent à vibrer.

Dans l'amas de galaxies de la Chevelure de Bérénice, à environ 320 millions d'années-lumière de nous, s'étend un nuage invisible à l'œil nu. Il brille dans le domaine radio – c'est un halo radio, un amas géant de particules chargées accélérées à une vitesse proche de celle de la lumière.

Tout appareil, du grille-pain au smartphone, chauffe lorsqu'il fonctionne. C'est le résultat inévitable de la transformation de l'énergie : il reste toujours une trace thermique, comme une plaque de cuisson encore chaude après la cuisson.

La Lune n'est pas qu'une boule de pierre, c'est une cloche géante. Lorsque les ondes gravitationnelles la traversent, elle se met à vibrer imperceptiblement.