statistique quantique

Le monde quantique est plein de surprises : si l'on échange deux électrons, leur fonction d'onde commune ne change que de signe, et si l'on échange deux photons, il ne se passe rien du tout. Mais il existe des particules qui, lorsqu'elles échangent leurs places, se comportent tout à fait différemment — comme si elles se souvenaient d'avoir été permutées.

Sur le mur, des bandes claires et sombres. Voilà à quoi ressemble la lumière qui s'annule elle-même. Dès le XVIIe siècle, Christiaan Huygens avait suggéré que la lumière était une onde.

Deux fils pendent dans l'espace. On en fait passer un autour de l'autre — les physiciens appellent cela le tressage. On a longtemps cru que les règles de cette danse étaient strictement déterminées par le nombre de dimensions.

Deux jumeaux entrent dans une pièce par des portes différentes. Chacun reçoit une boîte avec un bouton — et chaque fois qu'ils appuient sur le bouton, une ampoule rouge ou verte s'allume. Si les jumeaux sont absolument identiques, on peut s'attendre à ce que leurs ampoules s'allument selon les mêmes règles internes.

Les manuels divisent les particules en deux camps : les bosons aiment se serrer dans un même état, les fermions, catégoriquement non. Mais la nature admet une troisième option. Les anyons sont des quasiparticules dont le comportement se situe quelque part entre les deux.

Un nuage d'atomes de rubidium est piégé dans une lumière. Des lasers et des champs magnétiques l'organisent à la manière d'un réseau cristallin, mais ici les mailles ne mesurent pas des fractions de millimètre, mais des fractions de micromètre.

Dans un stade de football, l'émotion de la foule est la somme des conversations des supporters individuels. Si l'humeur pouvait être à la fois joyeuse et triste, on aurait une superposition quantique. Mais le murmure de milliers de voix fait basculer instantanément ce mélange dans un état bien défini.

Si vous serrez une poignée de sable dans votre poing, il se compacte d'abord, puis commence à résister – les grains n'ont plus de place où aller. Dans les profondeurs d'une étoile à neutrons, il se passe quelque chose de similaire, mais au lieu de grains de sable, ce sont des particules élémentaires, et au lieu d'une main, c'est une gravité monstrueuse.

La lumière qu'émet un atome n'est pas qu'un simple flash. Elle porte l'empreinte de l'état dans lequel se trouvait l'atome au moment de l'émission. Des physiciens ont pris un qubit supraconducteur — un atome artificiel de la taille d'une puce électronique — et l'ont fait briller dans un guide d'ondes ouvert, comme une ampoule dans un long couloir.

Au XIXe siècle, James Clerk Maxwell imagina un petit démon. Celui-ci connaît la vitesse de chaque molécule de gaz et ouvre une porte : les rapides à gauche, les lentes à droite. Ainsi, sans dépense d'énergie, une différence de température apparaît, ce qui semble violer les lois de la physique.

Un laser à fibre à rétroaction aléatoire est un fil de verre très fin dans lequel la lumière se propage, mais se réfléchit non pas sur des miroirs, mais sur les infimes irrégularités de la fibre elle-même. Un tel laser ne produit pas un faisceau régulier : sa lumière tremble et scintille, comme la flamme d'une bougie dans un courant d'air.

La loi découverte par Wolfgang Pauli interdit à des particules identiques d'occuper la même place. De ce fait, dans la matière froide naît la mer de Fermi : les particules, comme l'eau, remplissent les niveaux d'énergie de bas en haut. La forme de la surface de la mer — y compris les « îles » de vide — dicte les propriétés de tout le système.