piège à atomes

On n'emmenait pas un canari dans la mine pour son chant. L'oiseau tombait de son perchoir avant que le mineur ne remarque le monoxyde de carbone. Dans un vide poussé, le rôle du canari est joué par un nuage de cent mille atomes de lithium ou de rubidium.

Le champ magnétique terrestre n'est pas constant : il tremble sous l'effet du vent solaire, des orages lointains, du métro. Pour remarquer ces tremblements, il faut un instrument qui ne tremble pas lui-même. Des physiciens ont assemblé un tel instrument à partir d'atomes d'ytterbium refroidis presque au zéro absolu.

Le vide n'est pas aussi vide qu'il en a l'air. Si un observateur se déplace avec une accélération, le vide autour de lui se réchauffe — c'est ce qu'a prédit William Unruh dès les années 1970. L'effet ressemble au rayonnement d'un trou noir, mais en espace plat.

Un enfant sur une balançoire : une poussée trop forte, et il s'envole. C'est à peu près ainsi que la lumière intense arrache les électrons des atomes. On pourrait croire que plus la poussée est forte, plus la destruction est certaine. Mais dans le monde quantique, tout est différent : lorsque la force du champ franchit un certain seuil, l'atome se fige soudainement.

Les ondes gravitationnelles sont les frémissements de l'espace provoqués par les fusions de trous noirs et d'étoiles à neutrons.

Dans une fibre optique, la lumière se propage dans le cœur sans presque s'échapper. Mais en s'approchant tout près, on peut sentir un léger frémissement du champ à la surface : l'onde évanescente.

Un piège à atomes ordinaire fonctionne comme un entonnoir : la lumière laser et le champ magnétique ralentissent les atomes et les rassemblent au centre. Mais l'entonnoir a une limite : il ne capture que les atomes ayant une certaine vitesse.

Au CERN, à l'usine d'antimatière, les antiprotons naissent avec une énergie comparable à celle d'une balle de fusil. On ne peut pas simplement les mettre dans une boîte : ils disparaissent instantanément au contact de la matière ordinaire.

Quand un avion amorce son atterrissage ou qu'un sous-marin navigue à l'aveugle, le navigateur a besoin d'un instrument qui ne perd pas le fil du mouvement. Les gyroscopes à ondes atomiques sont très précis, mais ils ont un caprice : le signal se répète comme un motif sur du papier peint, et après un demi-pas, le motif semble identique. L'instrument ne sait plus où il en est.

Un ordinateur quantique en laboratoire ressemble à un orchestre : les lasers jouent le rôle des archets, et les ions celui des cordes. Pour jouer la mélodie voulue, on envoie aux lasers de puissants signaux radio qui donnent le rythme et la hauteur. Mais une partie de cette « musique » s'échappe de la scène.

La pointe d'un microscope à effet tunnel s'approche si près de la surface d'un cristal qu'un courant électrique s'établit entre eux. Les électrons de l'aiguille sont injectés dans un semi-conducteur en couches et tombent dans une lacune atomique — un endroit où il manque un atome dans le réseau.

Un unique antiproton, piégé et refroidi presque au zéro absolu, se comporte comme un diapason qu'il faut frapper très précisément pour entendre un son pur. Capter ce « son » directement est presque impossible – le signal est trop faible.

Un aimant ordinaire fait tourner l'aiguille d'une boussole, mais ne l'empêche pas d'avancer. Si l'on tord un champ magnétique en nœud, il peut emprisonner une particule sur place, comme un piège. Ce phénomène s'appelle la « cage d'Aharonov-Bohm » : les ondes de la particule s'annulent en certains points et se renforcent en d'autres, ne lui laissant que de minuscules « îlots » où vivre.

Dans les nuages froids et ténus de l'espace, les particules se rencontrent rarement, mais parfois un ion et une molécule neutre passent assez près l'un de l'autre pour s'agglutiner. Ce faisant, ils émettent de la lumière – comme un éclair étouffé qui emporte l'excès d'énergie.

Cinq atomes de calcium chargés flottent dans un piège, maintenus par des champs électriques. Le refroidissement laser leur retire l'excès d'énergie, et ils s'alignent en une minuscule pyramide à base carrée.

Dans un laboratoire, le temps fait généralement tic-tac au mur : aiguilles, chiffres, étalon de fréquence. Mais pour l'Univers, il n'existe pas d'horloge externe. L'équation de Wheeler-DeWitt, loi principale de la gravité quantique, ne contient pas le temps, et toutes les théories fondamentales n'ont pas de flèche du temps intégrée.

Quatre atomes de césium flottent dans le vide, maintenus par des pinces laser comme des perles sur un fil invisible. Autour d'eux se trouve un résonateur en anneau, une boucle fermée de miroirs où la lumière circule sans rencontrer d'obstacle.

Un conteneur fiable plutôt qu'un tube à essai fragile : c'est ainsi que l'on peut décrire le passage des pièges pour radicaux chimiquement réactifs au confinement de molécules stables. Jusqu'à présent, les pièges magnéto-optiques ne fonctionnaient qu'avec des particules prêtes à réagir au premier contact.

Dans une pièce sombre, le faisceau d'un laser dessine un point lumineux sur le mur. La lumière semble chaude et incontrôlable, mais depuis trois décennies, les physiciens l'utilisent comme une baguette de chef d'orchestre, faisant danser les atomes en cadence.