efficacité énergétique

Une batterie ordinaire libère la chaleur de manière régulière : elle restitue ce qu'elle a accumulé. La puissance est fixée une fois pour toutes — comme un robinet dont l'eau coule en un seul jet. Mais parfois, on n'a pas besoin d'un flux régulier, mais d'une brève et puissante décharge : chauffer instantanément une pièce, déclencher une réaction, évacuer un excès de chaleur.

Dans une chambre ultra-froide, deux nuages d'atomes entrent en collision : quelques dizaines d'atomes de césium, qui jouent le rôle de fluide de travail, et des milliers d'atomes de rubidium, qui forment le réservoir de chaleur.

L'eau chaude après une douche, l'air tiède de la ventilation, les parois chaudes d'un moteur : toute cette chaleur en dessous de 100 °C se dissipe généralement sans avoir fait le moindre travail. Désormais, on peut la capter et la transformer en électricité. Au cœur du nouveau dispositif se trouve un fil en alliage nickel-titane.

À l'intérieur de chaque cellule, la logistique bat son plein : de minuscules moteurs protéiques, tels des coursiers, transportent des cargaisons le long d'un réseau de microtubules. L'un des principaux travailleurs est la kinésine, qui avance grâce à l'énergie de l'ATP (la principale monnaie énergétique de la cellule).

En thermodynamique classique, les machines thermiques ressemblent à un virtuose sur scène : plus l'interprétation se rapproche de la perfection (rendement de Carnot), plus le tempo (puissance) ralentit.

Chaque année, la nourriture que nous mangeons coûte à l'humanité des dizaines de millions d'années de vie — à cause de régimes malsains. Et en même temps, un tiers de tous les gaz à effet de serre qui réchauffent la planète naissent sur le chemin du champ à l'assiette.

Une bouilloire refroidit sur la table. La chaleur s'échappe dans l'air, et c'est du gaspillage. Pourtant, on pourrait en tirer un peu d'électricité. Les dispositifs capables de cela s'appellent des générateurs thermomagnétiques. À l'intérieur, pas de pistons ni de turbines, seulement un matériau qui modifie ses propriétés magnétiques lorsqu'il est chauffé ou refroidi.

L'eau, décomposée par l'électricité en hydrogène et en oxygène, est un vieux rêve de carburant propre. Mais de minuscules bulles de gaz se dressent sur le chemin : elles recouvrent les électrodes comme la mousse sur les parois d'un verre de soda, et empêchent le courant de faire son travail.

Dans les batteries quantiques, la charge peut être accélérée en mélangeant les étapes dans le temps, comme on bat un jeu de cartes. Au lieu d'une croissance régulière de l'énergie, on observe de violentes explosions d'efficacité, comme des supernovae microscopiques au sein des atomes.

Une batterie quantique fonctionne comme une éponge qui absorbe la lumière mais ne la restitue que si on la presse. L'inspiration vient des pièges à lumière naturels des bactéries : en capturant les photons solaires, elles transmettent l'énergie presque sans perte, comme l'a prouvé la spectroscopie.

Un moteur thermique ordinaire, c'est comme un moulin entre deux rives, l'une chaude, l'autre froide : plus la dénivellation est grande, plus le courant est fort. Ici, l'écart est minuscule, à peine un ou deux degrés, mais l'eau peut quand même faire tourner la roue. Le secret ?

Pour faire du pop-corn, le micro-ondes ne dépense de l'électricité que pour chauffer les grains. La cuisinière à gaz, elle, chauffe tout le brûleur et l'air autour. C'est la même différence entre une puce quantique à photons et un superordinateur classique lorsqu'ils résolvent un problème imaginé par Scott Aaronson.

L'idée de l'expansion de l'univers, proposée par Georges Lemaître, trouve une analogie inattendue. L'espace se comporte comme un piston dans un cylindre : l'énergie noire le pousse, telle la vapeur.

L'eau dans un verre refroidit, la glace fond, et la bouilloire chauffe la cuisinière : c'est ainsi que fonctionne le monde, la chaleur va toujours du chaud vers le froid. C'est le deuxième principe de la thermodynamique, une loi qui n'a jamais été violée.