réseau de tenseurs

Les systèmes quantiques composés de nombreuses particules sont à la base des futurs ordinateurs et des réseaux sécurisés. Mais plus il y a de particules, plus il est difficile de comprendre comment elles sont organisées : le nombre d'états possibles augmente de façon exponentielle. La méthode habituelle, qui consiste à tout mesurer, prend un temps considérable.

Un ordinateur quantique n'est pas simplement un ensemble de qubits, mais une véritable ville où chaque habitant est l'un des états possibles de la machine. Les habitants se rencontrent grâce aux faibles interactions entre qubits : si un état peut se transformer en un autre, un fil de connaissance se tisse entre eux.

Une goutte d'encre dans un verre d'eau se répand en volutes étranges. De même, une particule quantique, en échangeant de l'énergie avec son environnement, change d'état d'une manière complexe et enchevêtrée. Décrire cette danse entre la particule et le milieu est un défi qui a longtemps laissé les scientifiques perplexes.

Un réseau électrique bourré d'électronique de puissance ressemble à un immense orchestre sans chef. Chaque convertisseur, chaque ligne apporte sa note, et parfois les instruments se mettent à jouer faux.

L'eau du robinet bout vite, mais au dernier instant avant le point d'ébullition, tout semble figé — les bulles hésitent, la température stagne. Il en va de même dans les systèmes quantiques : lorsqu'un matériau approche d'un point critique, son horloge interne s'étire à l'infini.

Pendant longtemps, identifier les phases quantiques ressemblait à un interrogatoire : il fallait explorer chaque recoin du système pour en soutirer le secret. À l'époque de Lev Landau, l'ordre était lié à la brisure de symétrie et à un paramètre local — tout était clair comme de l'eau de roche.

En physique quantique, il existe des théories où tout obéit à des proportions nettes — comme un rythme musical qui revient toujours au début de la mesure. Mais il existe aussi des théories « irrationnelles », où le rythme se brise et où il est presque impossible de prédire le prochain battement.

Trois danseurs évoluent comme un seul corps : chacun ressent tous les autres, et l'harmonie globale ne se réduit pas aux interactions individuelles. C'est à peu près le comportement de trois particules nées d'une collision entre un électron et un positron à vitesse de la lumière.

Une pierre lancée suit une courbe régulière — sa trajectoire est facile à prévoir. Mais si la pierre ricoche sur l'eau, sa trajectoire devient brisée et bien plus intéressante.

Un piège invisible fait de lumière laser a retenu 11 000 atomes, un nombre record pour l'ingénierie quantique. Auparavant, les physiciens ne manipulaient que des dizaines de ces particules ; désormais, on compte par milliers.

Les neutrinos sont des particules quasi insaisissables qui traversent tout ce qui nous entoure. Dans un nuage dense, par exemple lors de l'explosion d'une étoile, ils se mettent à changer collectivement de type, ou de « saveur ». Ce processus ressemble à une foule où les gens changeraient de couleur de vêtements de manière synchronisée, mais pas tous d'un coup, plutôt par vagues.

Une pierre tombe dans un étang, et des cercles se propagent à la surface de l'eau. Ils se réfléchissent sur les berges, se superposent, s'estompent. Tout ce mouvement se déploie dans l'espace. Mais que se passerait-il si l'étang lui-même changeait soudainement de profondeur ou de densité — non pas en un point, mais partout à la fois ?

Un ordinateur ordinaire fait circuler l'électricité dans des pistes de cuivre, et chaque action est une file d'attente : d'abord une, puis une autre. La lumière sait faire autrement. Dans un seul faisceau, on peut mélanger des dizaines de signaux sans qu'ils se gênent — comme des voix différentes dans un chœur, qui chantent en même temps mais chacune distincte.

L'air chaud au-dessus de l'asphalte tremble, révélant une surface surchauffée. C'est un peu comme cela que fonctionne une caméra thermique médicale : la peau au-dessus d'une tumeur est souvent légèrement plus chaude que la peau saine – de quelques fractions de degré seulement.

À l'intérieur d'une étoile en explosion, les neutrinos filent si nombreux qu'ils commencent à s'influencer mutuellement. Leurs états quantiques s'entremêlent, comme des fils dans un écheveau serré où l'on ne distingue plus à qui appartient chaque brin.

Dans un nuage froid d'atomes, refroidi presque au zéro absolu, les énergies peuvent se comporter comme des fils qui se tressent en nattes. Ces nattes ne sont pas qu'une jolie image : leur motif est lié à la topologie, la branche des mathématiques qui étudie les propriétés préservées par les déformations continues.

Un glaçon dans le thé fond sans laisser de trace. De même, les systèmes quantiques oublient généralement rapidement leur passé. Mais en présence d'un fort désordre, la localisation à plusieurs corps apparaît – les particules semblent se figer, préservant la mémoire. L'expérience sur le processeur IBM à 144 qubits a duré 5000 cycles.

Une corde tressée à partir d'une centaine de fils courts peut être torsadée vers la droite ou vers la gauche. Chaque fil pris individuellement ne sait pas dans quel sens la corde est torsadée, mais essayez de la détresser – et la différence apparaît immédiatement.

Une centaine de lucioles dans un bocal clignotent en désordre, mais dès qu'elles se synchronisent, les flashs se combinent en une impulsion lumineuse. C'est à peu près ce que font les émetteurs quantiques : des atomes individuels ou des particules artificielles qui peuvent émettre des photons.

Sur une table optique ordinaire, parmi les lasers et les miroirs, un nuage de cent atomes de strontium-87 commence à vivre selon les lois d'un espace-temps courbe. Après une demi-seconde, son interférence quantique s'éteint : la dilatation du temps gravitationnelle détruit la superposition.