fermions de Majorana

Une rivière dont on a basculé le cours en une fraction de seconde n'oublie pas immédiatement l'intervention. Les courants rapides ont déjà rejoint le nouveau lit, mais de lents cercles continuent de se propager à la surface, portant en eux toute l'histoire de la manœuvre.

Dans un supraconducteur, où les électrons se déplacent par paires sans résistance, des ondes particulières peuvent courir le long des bords — comme des ondulations le long de la lisière d'un tapis. Le nombre de ces ondes est une caractéristique importante du matériau, mais il est difficile de le mesurer directement.

L'horizon d'un trou noir n'est pas un mur, mais plutôt une membrane à sens unique. Tout ce qui le franchit disparaît à jamais. Stephen Hawking a montré que cette frontière devrait faiblement briller, en émettant des particules. Mais capter une telle lueur d'un vrai trou est impossible — c'est trop loin et trop faible.

Longtemps, l'horizon des événements s'est comporté comme un dictateur cosmique : tout ce qui franchissait sa frontière disparaissait irrévocablement de notre univers. Mais la mécanique quantique, telle une voix dissidente, murmurait : l'information ne peut disparaître sans laisser de trace.

Un caillou tombe dans un étang — et des cercles se propagent à la surface de l'eau. Dans le monde quantique, l'étang n'est pas fait d'eau, mais d'une multitude de particules identiques, et le caillou est aussi une particule, mais étrangère. Une telle particule étrangère est appelée polaron de Fermi.

Deux pendules sont suspendus à une même barre. Une impulsion – et ils se mettent à osciller, se synchronisant puis se désynchronisant progressivement. Dans un qubit topologique, les particules de Majorana – des excitations particulières capables de stocker de l'information quantique – jouent le rôle de ces pendules.

Un bloc de matière noire dérive dans le vide — invisible, presque insaisissable. Personne ne sait de quoi il est fait, mais une nouvelle étude propose de le voir comme une goutte de fluide quantique.

La fin de l'Univers n'est pas qu'une simple obscurité. Si l'énergie noire le déchire en lambeaux ou s'il s'effondre à nouveau en un point semblable à un Big Bang inversé, une singularité survient — un moment où la physique conventionnelle rend l'âme. On a longtemps cru que tout disparaissait dans cet incendie cosmique.

Dans le monde microscopique, les particules solitaires – les fermions – s'évitent mutuellement. Ce principe est au cœur du modèle standard de la physique moderne et force les électrons à garder leurs distances, donnant aux atomes leur volume.

Au tout début, quelques instants après le Big Bang, l'Univers était d'une symétrie presque risible : il y avait autant de particules que d'antiparticules. Mais un déséquilibre s'est produit, minuscule comme un grain de sable en trop dans un kilo de sucre, et tout le monde qui nous est familier — étoiles, planètes, êtres humains — est né de cet excès.

Une goutte d'encre tombe dans un verre d'eau — et une minute plus tard, on ne peut plus dire où elle est tombée. Dans le monde quantique, c'est encore plus dramatique : l'information sur un événement local se disperse dans tout le système si rapidement que tout capteur ponctuel cesse bientôt de sentir quoi que ce soit.

Une feuille de graphène d'un atome d'épaisseur, c'est comme une nappe parfaitement lisse sur laquelle roulent des billes électroniques. Placez une barrière électrique sur le chemin de ces billes — normalement, elles rebondissent.

Des physiciens ont piégé un nuage d'atomes de lithium entre deux miroirs. La lumière rebondit à l'intérieur, comme dans une chambre d'écho, forçant les atomes à émettre de manière synchrone — on obtient de la superradiance, semblable à un chœur où les voix se fondent en un seul grondement.

Les électrons dans un conducteur se comportent comme une foule dans un escalator : chacun va à son rythme, mais ensemble ils créent un flux. Si on les fait tourner en anneau, leur moment angulaire (une mesure de la rotation) peut se coupler au champ magnétique, comme des engrenages dans une horloge.

Toute la matière, des étoiles aux humains, est composée de particules qui, dans le modèle standard, se répartissent en deux familles. Mais il en existe une troisième, rare : des particules qui, lorsqu'on les échange, ne se contentent pas de changer de place, mais se nouent, mémorisant le fait de l'entrelacement, et non le chemin parcouru.

Au cœur d'un supraconducteur, les électrons s'unissent en paires de Cooper et se déplacent sans résistance. Mais si un vortex apparaît dans cet ordre parfait — une minuscule région où la supraconductivité disparaît — des excitations particulières y surgissent : les quasiparticules de Bogolioubov.