déformation

Une serrure avec deux clés différentes : l'une tourne facilement, l'autre demande un effort notable. C'est ce que l'on observe avec deux couches de nitrure de bore hexagonal lorsqu'on les fait pivoter l'une par rapport à l'autre.

Un paquet de cartes à jouer repose, immobile. On peut glisser un doigt sous la carte du dessus et la faire glisser — c'est une intervention brutale. On peut aussi souffler de façon que tout le paquet se déforme un instant sans que les cartes s'éparpillent. C'est à peu près ainsi que la lumière, dans la nouvelle expérience, réorganise le cristal de séléniure d'étain (SnSe).

Dans un cristal bidimensionnel de diséléniure de tungstène (WSe₂), la lumière crée des paires — un électron et un trou — qui restent liés. Ces paires sont appelées excitons. Parmi elles, certaines sont « sombres » : elles n'émettent presque pas, mais ce sont elles qui donnent le ton à basse température.

Un morceau de sucre serré entre les doigts se réduira presque certainement en miettes plutôt que de se comprimer uniformément. Les concepteurs d'ordinateurs quantiques sont confrontés à un problème similaire. Ils doivent légèrement étirer ou comprimer de minuscules plaques de silicium, sur lesquelles on place ensuite les qubits.

Lorsque de nombreux atomes excités sont rassemblés, ils émettent souvent de la lumière de manière coordonnée — comme une foule qui applaudit en rythme. Ce phénomène bien connu s'appelle la superradiance de Dicke. Mais les auteurs de la nouvelle étude se sont demandé : que se passe-t-il si les atomes ne sont pas identiques et que chacun ressent ses voisins ?

Un long couloir au sol inégal : par endroits des bosses, par endroits des creux. Si on y lâche une petite voiture, elle restera coincée dans le creux le plus profond, et non là où on l'a poussée. C'est à peu près ainsi que se comporte le son dans un cristal phononique – un matériau composé d'éléments périodiquement disposés qui contrôle la propagation des ondes élastiques.

Un ordinateur quantique ressemble à un orchestre où chaque musicien est un spin d'électron, son minuscule moment magnétique. Pour que l'orchestre joue en harmonie, le chef doit entendre chaque musicien séparément.

Lorsqu'on étire un morceau de métal, il change de forme et, en même temps, devient plus résistant. Le secret réside dans de minuscules défauts du réseau cristallin, appelés dislocations. C'est comme les plis d'un tapis : si l'on déplace un pli, le tapis se déplace plus facilement que si l'on tirait le tapis entier.

Un cristal de germanium avec de l'étain ressemble à une mosaïque où chaque carreau est un atome. Si l'on dispose les carreaux au hasard, la couleur de la mosaïque est une ; si on les assemble en un motif, elle est une autre.

Le cristal de titanate de baryum ressemble à une foule où chaque personne tient une flèche indicateur. À l'état normal, les flèches pointent dans des directions différentes, mais si l'on applique un champ électrique, elles se tournent toutes d'un coup dans la même direction.

Un morceau de pâte, si on le tire sur les côtés, ne s'étire pas uniformément : à un endroit, il s'amincit et se déchire. Un tissu vivant se comporte de manière similaire, mais au lieu d'une déchirure, des bandes de cisaillement apparaissent — des zones étroites où les cellules commencent à glisser les unes sur les autres, comme des cartes dans un jeu qu'on coupe.

Un faisceau de particules chargées, telle une fine plume, dessine un motif invisible sur une pellicule métallique. Aux endroits qu'il touche, le matériau réorganise l'ordre interne de ses atomes : d'un empilement compact, semblable à une pyramide d'oranges dans une caisse, les atomes se réarrangent en une structure plus lâche, comme des cubes empilés dans une boîte.

Si l'on comprime une plaque avec des cellules en accordéon, une onde de pli la parcourt — comme un pli qui se propage sur un tapis quand on le pousse du pied. Ces ondes savent faire basculer le matériau entre deux formes stables, et c'est sur ce principe que l'on construit la mémoire mécanique. Mais si un pied de table se trouve sur le chemin du pli, celui-ci se coince.

Un film mince de niobium et d'étain conduit le courant sans résistance, tant qu'on ne le rend pas vraiment trop mince. Alors, il devient soudainement isolant. Un groupe de physiciens a vérifié ce qui se passe si l'on ajoute un peu plus d'étain que ne le veut la formule.

Un morceau d'or n'attire pas les trombones. Mais si l'on prend un film mince d'un alliage de gadolinium, d'or et de germanium et qu'on commence à le courber, des régions magnétiques peuvent y apparaître. Les scientifiques ne l'ont pas fait avec leurs mains, mais à l'aide d'un flux d'ions hélium qui pénétrait dans le matériau à travers un masque à motifs.

Le verre est un matériau qui a du caractère. Il semble fragile, mais de puissantes forces invisibles peuvent s'y loger. Dans le verre chimiquement renforcé, la surface est comprimée, comme un élastique tendu, tandis que la profondeur est au contraire étirée. Lorsqu'un objet rapide percute ce verre, cet élastique se déchire en de nombreux endroits à la fois.

Une pièce métallique fabriquée par impression 3D est extérieurement identique à une pièce forgée. Mais lorsqu'elle est soumise à une charge, l'histoire à l'intérieur est tout autre. Le faisceau de rayons X d'un synchrotron agit comme un microscope qui voit à travers l'acier et révèle ce qui se passe à la pointe même de la fissure.

Le cristal Ca2RuO4 ressemble à une pile de fines feuilles. À l'intérieur de chaque feuille, les spins des électrons sont alignés dans un ordre strict, comme des soldats au garde-à-vous. Entre les feuilles, la liaison est faible, et son signe peut être inversé en tirant légèrement sur les côtés du cristal.

Une fine pellicule d'oxyde de fer SrFeO3 repose sur un substrat qui l'étire légèrement. À l'intérieur de la pellicule, les moments magnétiques des atomes s'enroulent en spirale, comme un escalier en colimaçon. L'étirement a modifié cet escalier : le pas est devenu plus court et l'axe lui-même s'est incliné. La cause réside dans l'oxygène.

Un mince film d'oxyde métallique repose sur une surface comportant une petite cavité. Si l'on comprime légèrement le film latéralement, il ne se froisse pas, mais se courbe vers le bas dans la cavité ou vers le haut en formant un bombement. Les deux positions sont stables — comme un couvercle de boîte de conserve qui est soit concave, soit convexe, et ne saute pas tout seul d'un état à l'autre.

L'oxyde de vanadium est un matériau qui peut être soit isolant (ne conduisant pas le courant), soit conducteur comme un métal. La bascule prend des trillionièmes de seconde, et l'on souhaite construire des dispositifs électroniques ultrarapides sur cette base. Mais comment cela se produit-il exactement ? Cela est resté longtemps une énigme.

Une fine feuille de carbone, semblable à un délicat treillis de triangles, d'hexagones et d'octogones, repose sur un substrat. En soi, elle n'est pas supraconductrice : les électrons s'y déplacent en désordre, butant sur les atomes. Mais il suffit d'étirer uniformément cette feuille — comme on tend une toile sur un châssis — et le tableau change.

Dans un cristal de diamant, il existe des fissures invisibles : les dislocations. Ce sont des endroits où les rangées d'atomes sont décalées, comme si, dans une pile de feuilles, on avait tiré une feuille à moitié. Autour de ces zones, une contrainte apparaît, et elle influence la façon dont le matériau se brise, se plie ou conduit le courant.