oxygène

Un film transparent d'oxyde de bismuth-tungstène repose sur un substrat et ne conduit pas le courant. Trois minutes dans un nuage de plasma d'azote suffisent pour qu'il noircisse et que sa résistance chute d'un facteur un milliard.

Un supraconducteur est un matériau qui conduit le courant sans perte, comme l'eau qui s'écoule dans un tuyau parfaitement lisse. Dans les supraconducteurs à base de cuivre, de minuscules ajouts d'oxygène agissent comme un bouton de volume : un peu plus, et le matériau devient supraconducteur ; un peu moins, et il cesse de l'être.

Un supraconducteur est un matériau qui conduit le courant sans perte, comme l'eau qui s'écoule dans un tuyau parfaitement lisse. Dans les supraconducteurs à base de cuivre, de minuscules ajouts d'oxygène agissent comme un bouton de volume : un peu plus, et le matériau devient supraconducteur ; un peu moins, et il cesse de l'être.

Si vous éteignez la cuisinière, l'eau cesse de bouillir presque instantanément. Dans le monde de la catalyse, on s'attendait à un scénario similaire : on arrête la réaction, et toutes les particules intermédiaires disparaissent aussitôt. Mais de récentes observations sur de la poudre de platine ont révélé tout autre chose.

Un flash photographique qui se déclenche en un millième de seconde ne chauffe pas le sujet – contrairement à un flash ordinaire qui dure une seconde entière.

L'eau dans un verre semble simple, mais pour la décomposer en oxygène et en hydrogène avec la lumière du soleil, il ne suffit pas de transférer des électrons : il faut aussi qu'ils « s'accordent » sur le sens de leur rotation. La molécule d'oxygène naît avec deux électrons non appariés qui tournent dans le même sens.

Un gâteau en couches de plans atomiques de nickel et d'oxygène — c'est ainsi que sont faits les nickelates à double couche. Deux de ces plans sont séparés par une couche intermédiaire. Si un atome d'oxygène se loge dans cette couche, il agit comme un pont : il relie les couches et déclenche un état dans lequel les électrons se déplacent sans résistance.

Dans un cristal d'eau et de soude caustique, les atomes d'oxygène et de césium restent en place, comme des perles dans un treillis rigide. Les atomes d'hydrogène, eux, se comportent autrement : ils sont comme des passagers qui changent constamment de siège.

Les chondres ressemblent à des gouttes de pluie de pierre figées. Elles ont la taille d'un grain de sable, mais elles renferment l'histoire des premiers millions d'années du Système solaire.

Lorsqu'une molécule d'eau se retrouve à proximité d'un anneau de carbone, elle se met à vibrer — et se retrouve aussitôt sous la baguette d'un chef d'orchestre invisible. Le nuage électronique de l'anneau, tel un maestro, étouffe certaines vibrations et en amplifie d'autres.

Les panneaux solaires classiques transforment la lumière en électricité, mais ici, la lumière décompose l'eau en hydrogène et en oxygène. L'hydrogène est un carburant propre, mais le processus est lent. Pour l'accélérer, on ajoute des substances auxiliaires qui cèdent des électrons. Souvent, c'est de l'alcool, mais c'est dommage de le gaspiller.

Aux débuts de la Terre, il y a environ quatre milliards d'années, la planète était un endroit hostile : un soleil terne, des impacts d'astéroïdes fréquents, un air sans oxygène. Dans ces conditions, les premiers pas de la vie semblent presque impossibles.

L'hydrogène est un carburant propre : en brûlant, il ne produit que de l'eau. Mais pour l'extraire de l'eau, il faut briser la liaison solide entre l'hydrogène et l'oxygène. On utilise généralement du platine, un métal coûteux.

Deux noyaux d'étoiles épuisés entrent en collision et fusionnent en un seul. C'est ainsi que naissent les étoiles R de la Couronne boréale – de rares astres où l'oxygène-18 est des centaines de fois plus abondant que dans le Soleil. Mais comment cela se produit-il exactement ? Cela restait une énigme.

La poussière lunaire ressemble à du sable gris, mais elle ne contient pas une seule bouffée d'air. L'oxygène y est pourtant présent, solidement lié dans les roches, comme le sucre dans le caramel. Pour l'en extraire, il faut briser les liaisons chimiques, et les scientifiques cherchent la méthode la plus simple.

Dans l'air que nous respirons, des événements chimiques invisibles se produisent constamment. L'un d'eux est la naissance et la mort instantanée d'une particule de formule H₂COO.

Pour savoir s'il y a de l'eau dans une roche martienne sans la briser, les scientifiques ont utilisé la radiographie par neutrons et rayons X — comme à l'hôpital. Les neutrons détectent l'hydrogène, composant de base de l'eau, et permettent de dresser une carte de l'humidité à l'intérieur de l'échantillon.

Dans chaque feuille, à la lumière, une usine décompose l'eau en oxygène et en hydrogène. L'oxygène s'échappe dans l'air que nous respirons, et l'hydrogène sert à nourrir la plante. Le cœur de cette usine est un complexe protéique contenant quatre atomes de manganèse et un atome de calcium.

Autour de TRAPPIST-1, la photosynthèse oxygénique perd la course. Cette étoile naine émet surtout de l'infrarouge, et non de la lumière visible comme le Soleil.

Les naines brunes sont des « étoiles ratées » qui n'ont jamais réussi à allumer leur fournaise nucléaire. Plus massives que des planètes mais plus légères que des étoiles, elles ressemblent à de gigantesques mixeurs atmosphériques : leurs entrailles sont brûlantes, leurs couches supérieures relativement fraîches, et de puissants courants secouent ce mélange.

Le cycle du carbone ressemble à la respiration de la planète. Les forêts et les océans inspirent le dioxyde de carbone, tandis que l'industrie et les feux de forêt l'expirent. En 2023, cette inspiration est devenue saccadée et brève.