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Dos fotógrafos toman la misma montaña. Uno hace cien tomas desde la cima y solo un par desde la base; el otro, al revés. Si intentamos superponer sus imágenes, el algoritmo puede decidir que la cima en una foto corresponde a la cima en la otra simplemente porque hay muchos puntos similares, no porque sea el mismo lugar. La densidad de las tomas confunde.

Un frasco de perfume no es solo vidrio con líquido. Es una huella del tiempo, una melodía congelada hecha de notas aromáticas. Desde 1900 hasta 2024 se han acumulado decenas de miles de estas «melodías», y ahora pueden estudiarse como un organismo único.

Los 120 habitantes de Montelago no son personas, sino personajes digitales. Cada uno, además de un nombre y una biografía, tiene tres coordenadas ocultas: la confianza en las autoridades municipales, la evaluación de la fiabilidad de la fuente y la percepción de lo adecuada que es la información. Estos números los conocen los creadores, pero no el propio sistema.

Una colcha de retazos donde cada retazo es un registro de la actividad de una pequeña región del cerebro. Un retazo se cosió el lunes en Londres, otro el martes en Nueva York, y un tercero hace un mes en Tokio. Todo este mosaico cubre el cerebro solo parcialmente, y no hay una costura común para unirlos.

Cuando uno emprende una reforma, no compra la pintura a ojo, sino según la superficie de las paredes. En ciencia, contar muestras es una estimación parecida, solo que las apuestas son más altas. Si te quedas corto, el trabajo se convierte en una lotería: puedes pasarte por alto un efecto real, o puedes confundir el ruido con un descubrimiento.

Una red social se parece a una ciudad: hay barrios gigantes y callejones diminutos. Cuando un algoritmo busca grupos cohesionados, a menudo identifica un par de grupos enormes y muchos fragmentos pequeños. Pero el cliente —por ejemplo, un municipio— necesita barrios de tamaño similar para distribuir uniformemente centros de salud o escuelas.

La física a menudo se asemeja a la construcción de un barco gigante: el Universo. Los ingenieros-físicos aún no se han puesto de acuerdo sobre los planos básicos.

Una cordillera donde la altura es la aptitud del organismo para la vida. Cada punto en la ladera es un conjunto específico de genes. La evolución trepa hacia arriba, pero el relieve de este paisaje está surcado por crestas y depresiones.

Un álbum con cientos de fotos familiares guarda muchas historias. Si miras cada foto por separado, es fácil pensar que el tío es un verdadero gigante: ese día estaba un escalón más arriba que los demás. Pero basta con hojear todo el álbum para darse cuenta de que su estatura es normal; simplemente el escalón apareció en un par de fotos.

Una computadora normal, cuando busca una ley de la naturaleza a partir de datos, intenta adivinar una fórmula completa de una sola vez. Es como si un cocinero, sin conocer la receta, echara todos los ingredientes a la vez en la olla y esperara que saliera una sopa. La mayoría de las veces sale una papilla incomible: la fórmula es larga pero sin sentido, y con datos nuevos se equivoca.

La vejiga urinaria se parece a un globo: mientras se llena, la pared se estira y la forma cambia. Los médicos suelen controlar la presión interna y la cantidad de líquido que entra, pero casi no prestan atención a la geometría en sí: cómo se curva exactamente la superficie.

La ciencia se parece a una ciudad donde las calles las trazan los propios habitantes. Donde ya hay senderos pisoteados se construyen casas nuevas, mientras que los solares vírgenes pasan desapercibidos, no porque no se pueda construir allí, sino porque nadie se acerca a mirarlos.

El mapa químico de una muestra se parece a un mosaico: cada punto tiene su propio color, su propia composición química. Para armar ese mosaico, el espectromicroscopio escanea la muestra punto por punto, registrando en cada uno un espectro, la "huella" de cómo la materia absorbe o emite luz.

Una densidad de cuatro personas por metro cuadrado es el umbral a partir del cual la multitud deja de ser una suma de transeúntes individuales y se convierte en algo distinto. En la plaza Consistorial de Pamplona, durante el festival de San Fermín, la densidad local alcanzó las nueve personas por metro cuadrado.

Dos fotos del mismo lugar: una tomada por la mañana con un dron, otra por la tarde desde un satélite. En la primera se ven sombras de árboles; en la segunda, reflejos en el agua. Es como dos relatos del mismo suceso en dialectos distintos: las palabras se parecen, pero la gramática es diferente. El registro de imágenes es un traductor que encuentra un idioma común entre esos fotogramas.