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Dans une pièce sombre, un rayon de soleil traverse un trou d'épingle dans du carton, et une image inversée de la rue apparaît sur le mur. La chambre sténopé n'a pas besoin de lentilles : le minuscule orifice sélectionne lui-même les rayons provenant de chaque point de la scène.

Le médecin regarde l'écran et voit deux images de la même zone du corps. L'une montre où le sang est riche en oxygène, l'autre à quelle vitesse il circule dans les vaisseaux les plus fins. Autrefois, ces images étaient obtenues avec des appareils différents, et les superposer était difficile. Aujourd'hui, des ingénieurs ont conçu un dispositif qui réalise les deux prises de vue simultanément.

Le faisceau laser d'une pince optique n'est pas simplement une tache de lumière, c'est un sac de forces. Une particule qui y pénètre roule généralement vers le point le plus lumineux, comme une bille au fond d'un trou.

La lumière issue de l'époque la plus chaude de l'Univers voyage vers nous depuis près de 14 milliards d'années. C'est le fond diffus cosmologique — une faible lueur qui remplit tout le ciel.

Pour rendre la forme d'une statue dans ses moindres détails, on peut la découper en des millions de petits cubes et décrire chacun d'eux — c'est long, pénible, et la mémoire de l'ordinateur craque de toutes parts.

Le chef d'orchestre ne tient pas une baguette, mais un pinceau, et chaque mouvement fait naître couleur et forme. La nouvelle technologie fonctionne de la même manière : elle convertit l'ambiance d'une chanson en vidéo panoramique qui enveloppe l'auditeur. D'abord, l'algorithme, à l'instar de l'analyse de la lumière par spectroscopie, décompose le morceau en émotions.

Les données d'un seul scan CT équivalent à plusieurs longs métrages. TCAM-Diff contourne ce goulot d'étranglement : le programme compresse la vue tridimensionnelle en trois projections d'ombre, un peu comme un sculpteur qui reconstituerait une statue à partir de ses silhouettes sur trois murs.

À l'écran, le résultat d'une simulation complexe : deux planètes entrent en collision, une onde de choc se propage. Quelques clics dans l'éditeur – et les ombres dures s'adoucissent, le bruit s'estompe, l'arrière-plan s'assombrit. Cette retouche numérique (modification d'une image pour améliorer son apparence) fait depuis longtemps partie de l'arsenal des scientifiques.

Imaginez : un orchestre philharmonique joue, mais le microphone ne capte qu'un bourdonnement indistinct — un tutti où se mêlent contrebasses, flûtes et timbales. Les physiciens résolvent un problème similaire depuis des décennies en examinant les champs de densité, de température ou d'induction magnétique.

Les vortex magnétiques, de la taille de quelques dizaines de nanomètres, sont comme de minuscules tornades figées dans le métal. On les appelle skyrmions, et ils se comportent de manière étonnamment stable : difficiles à détruire, mais faciles à déplacer.

À travers les ondulations de l'eau, les galets au fond d'une piscine semblent décalés et déformés. De la même manière, la gravité de la matière noire invisible courbe la lumière des galaxies lointaines — un phénomène appelé lentille gravitationnelle faible.

La lumière a besoin d'espace. L'objectif d'un appareil photo est à plusieurs centimètres du capteur pour que les rayons aient le temps de se focaliser. Et maintenant, cet espace a été réduit à l'épaisseur d'une feuille de papier — et la lumière se comporte pourtant comme si elle avait parcouru ses centimètres légitimes.

Un lidar ordinaire ressemble à un peintre qui dessine un paysage mais ne voit que des ombres grises. Il mesure précisément la distance de chaque point, mais ne peut pas dire ce que c'est : pierre, bois ou plastique. Pour connaître la composition, il faut un spectromètre — un appareil séparé, lent, qui n'arrive pas à suivre le rythme d'un scanner rapide.

Au bloc opératoire, le chirurgien éclaire la tumeur avec un agent spécial qui la fait briller. Mais comment savoir si elle brille fort parce qu'elle contient beaucoup de cellules cancéreuses, ou simplement parce qu'elle est proche de la surface ?

Un microscope optique classique bute sur une limite : il ne distingue pas deux points s'ils sont plus proches que 200 nanomètres, soit environ l'épaisseur d'une bulle de savon divisée par cent.

À la surface d'un film mince d'oxyde de bismuth-fer, on distingue de fines stries régulières, comme les sillons d'un champ labouré. Ce qui se trame en dessous était jusqu'ici un mystère.

Une minuscule étoile d'or fond sous le faisceau d'un microscope électronique, et ses branches s'arrondissent lentement. Autrefois, un tel processus ne pouvait être observé que par images fixes prises à de longs intervalles, et le faisceau lui-même modifiait l'échantillon.

Les superbulles sont des géantes cosmiques, comparables à des bulles de savon, mais au lieu d'un film de savon, elles contiennent du gaz raréfié entre les étoiles, et elles ne sont pas gonflées par un souffle, mais par une série d'explosions de supernovae.

Pour ne pas perdre de vue un footballeur rapide, un drone n'a pas besoin d'une balise lumineuse : il suffit de reconnaître sa silhouette. De la même manière, un réseau de neurones suit désormais les microbes : l'algorithme analyse une image ordinaire de microscope et trouve instantanément la bactérie dans une goutte d'eau.

Dans une salle de classe, l'institutrice explique la différence entre « dom » et « tom » : posez la main sur la gorge et sentez la vibration. La machine qui reconnaît la parole fait à peu près la même chose, sauf qu'à l'intérieur, ce n'est pas une gorge, mais de longues listes de nombres.

Le dos fait mal, et le médecin vous demande de vous pencher en avant puis en arrière pour voir comment les vertèbres bougent. En général, on prend une série de radiographies : elles montrent le mouvement, mais seulement dans un plan, comme une ombre sur un mur. Les méthodes volumiques, comme la tomodensitométrie, ne suivent pas le mouvement.

La lumière quantique n'est pas simplement un flux de particules, mais un motif complexe tissé d'espace et de temps. Un photon unique peut être étiré, comprimé, réparti dans différentes directions.

Une photo prise à travers un verre dépoli est toujours floue. La lumière, en traversant l'échantillon, se diffuse, et la caméra ne voit qu'une tache au lieu d'une image nette.

La lumière, en traversant une vitre, se réfracte de la même manière dans toutes les directions. Mais dans les cristaux en couches minces, c'est différent : la lumière qui se propage le long des couches perçoit le matériau autrement que celle qui les traverse.

La lumière est comme un chœur à plusieurs voix : s'y entremêlent la couleur, la direction des oscillations et les variations instantanées. Un appareil photo ordinaire n'entend qu'une seule voix, les autres se perdent. Des chercheurs ont conçu une caméra qui écoute tout le chœur d'un coup — et qui, à partir d'une seule image, comprend ce qui se passe.

L'oxyde de vanadium est un matériau qui peut être soit isolant (ne conduisant pas le courant), soit conducteur comme un métal. La bascule prend des trillionièmes de seconde, et l'on souhaite construire des dispositifs électroniques ultrarapides sur cette base. Mais comment cela se produit-il exactement ? Cela est resté longtemps une énigme.

La lumière est un excellent outil pour étudier les tissus, mais elle s'éteint rapidement en profondeur. Après quelques millimètres à peine, les photons sont tellement diffusés qu'il devient impossible de distinguer quoi que ce soit. Les scientifiques ont imaginé une solution de contournement : au lieu d'éclairer de l'extérieur, amener une minuscule source de lumière directement à l'intérieur.

Une radiographie ressemble à une photo prise dans le noir avec un flash très bref : tout ce qui bouge apparaît flou. Les détecteurs à rayons X conventionnels sont de grandes matrices de millions de pixels, et pendant qu'ils lisent une image, la suivante est déjà perdue. Pour une turbine en rotation ou un cœur qui bat, une telle lenteur est rédhibitoire.