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Dans une pièce sombre, on peut maintenir une sphère lumineuse sans la toucher : les parois de rayons repoussent sans brûler. C'est à peu près le principe du piège assemblé à Rio de Janeiro pour des cellules de levure.

La nuit, au sommet d'un volcan, six télescopes observent le même point de lumière. Chacun capture sa propre copie de l'onde, et si l'on combine leurs signaux, on obtient une image qu'aucun instrument seul ne pourrait produire. Mais il y a un piège : la lumière captée par différentes stations ne peut pas simplement être additionnée comme des photographies.

Les rayons gamma sont la lumière la plus énergétique de l'Univers. Mais une partie d'entre eux, d'énergie intermédiaire, est restée longtemps invisible : les instruments ne pouvaient pas les détecter, laissant un vide dans le ciel. Les scientifiques l'appellent le « vide du MeV », d'après l'unité d'énergie que portent ces rayons.

Attraper la lumière particule par particule, c'est comme entendre un murmure dans un atelier assourdissant. La caméra à multiplication d'électrons (EMCCD) en est capable : un photon unique qui atteint un pixel est transformé en avalanche d'électrons, mesurable ensuite.

Un résonateur vide n'est pas tout à fait vide. Même dans le vide absolu, où il n'y a aucun photon, subsistent des fluctuations quantiques. Elles ressemblent à des rides sur l'eau par temps calme : la surface paraît lisse, mais les molécules continuent de trembler.

Le batteur se tait, mais grâce aux pauses, on peut savoir où il n'a pas frappé. De même, des physiciens ont construit une image en captant non pas la lumière, mais les moments d'obscurité totale. L'image est apparue à partir du silence. Dans l'expérience, on a dirigé la lumière d'une lampe ordinaire sur l'objet.

Un gardien doit vérifier cinq pièces, mais il ne peut pas entrer. Il frappe à la porte et écoute : le silence signifie que quelqu'un est à l'intérieur, tandis que l'écho indique que la pièce est vide.

Après la mort d'une étoile massive, une supernova explose avec une puissance telle qu'un seul éclair brille plus qu'une galaxie entière. Dans ce brasier naissent des milliards d'axions, des particules invisibles qui ne laissent presque aucune trace.

La radiographie évoque généralement un appareil encombrant à l'hôpital. Pourtant, une telle image peut être obtenue avec un dispositif de la taille d'une paume, assemblé à partir de composants d'électronique amateur. Les auteurs de l'étude ont utilisé un mini-ordinateur Raspberry Pi, une caméra de 12,3 mégapixels et un écran qui s'illumine sous les rayons X.

L'univers est maintenu par une charpente invisible de matière noire. Peut-être qu'une partie de celle-ci est constituée de photons sombres, des copies fantomatiques de la lumière qui traversent la matière.

Une lampe de poche dans un épais brouillard ne sert à rien : le faisceau se disperse et la lumière réfléchie se noie dans les interférences. Mais si l'on relie deux photons par un fil invisible, l'un d'eux peut traverser le brouillard et revenir, tandis que l'autre reste en sécurité.

Sur une paillasse de laboratoire, une pince optique — une main invisible qui maintient en l'air une sphère de verre de la taille d'une bactérie. À côté, une cavité à miroirs où la lumière rebondit entre deux parois réfléchissantes.

La lumière quantique n'est pas simplement un flux de particules, mais un motif complexe tissé d'espace et de temps. Un photon unique peut être étiré, comprimé, réparti dans différentes directions.

Toute lumière est composée de photons, de minuscules particules. Un détecteur basique se contente de noter s'ils arrivent ou non : c'est comme un photométrie mesureur d'éclairement, qui répond « oui/non ».

Le laser frappe le tissu, et celui-ci répond par un clic à peine audible — une onde sonore. Des capteurs la détectent, et à partir de ces signaux, on construit une image de ce qui se trouve à l'intérieur. C'est ainsi que fonctionne l'imagerie photoacoustique : la lumière pénètre profondément, et le son ramène l'image à la surface. Dans le nouveau schéma, il n'y a pas de capteurs.

La lumière est un excellent outil pour étudier les tissus, mais elle s'éteint rapidement en profondeur. Après quelques millimètres à peine, les photons sont tellement diffusés qu'il devient impossible de distinguer quoi que ce soit. Les scientifiques ont imaginé une solution de contournement : au lieu d'éclairer de l'extérieur, amener une minuscule source de lumière directement à l'intérieur.

Une caméra qui voit l'ultraviolet coûte généralement le prix d'une belle voiture. Tout cela parce qu'elle nécessite un cristal spécial et une usine complexe.

Les photons intriqués sont comme des jumeaux : agir sur l'un affecte instantanément l'autre, même s'ils sont séparés par des kilomètres. Jusqu'à récemment, observer un tel lien nécessitait des détecteurs comptant chaque photon individuellement dans l'obscurité totale.

L'atome de rubidium est comme une serrure qui ne s'ouvre qu'avec une seule clé : une particule de lumière d'une couleur strictement définie. Même sous une pluie de feu solaire, où des myriades de « clés » multicolores s'agitent, la serrure reste muette. Mais quand la bonne arrive, l'atome s'excite un instant et le capteur enregistre un clic.

La lumière est faite de paquets : les photons. Max Planck fut le premier à comprendre que la lumière est émise par quanta. Aujourd'hui, on sait diriger des photons uniques. Lorsqu'un tel photon rencontre un obturateur rapide, on ne peut pas le couper en deux — le demi-photon n'existe pas.

Lorsqu'elle traverse un tissu biologique ou un verre dépoli, la lumière se diffuse et perd l'image. Des chercheurs de l'Institut des nanosciences de Paris ont montré qu'un milieu diffusant peut être configuré pour laisser passer des images codées dans les corrélations de photons intriqués, tout en restant opaque à la lumière classique.

La lumière du soleil, collectée par une lentille de Fresnel et acheminée à travers 20 mètres de fibre plastique, avait une puissance de seulement 3 microwatts, soit un million de fois moins qu'un pointeur laser typique. Cela a suffi pour que naissent dans le cristal non linéaire des paires de photons liés par leur position.

La lumière est une invitée capricieuse. Elle entre dans le résonateur, mais ne s'y attarde pas : une partie de l'impulsion est inévitablement réfléchie et emporte avec elle l'information quantique. Les schémas classiques de capture en un seul passage se heurtent à cette limite, quelle que soit l'amélioration du contrôle.

Deux clichés du même endroit : l'un pris le matin par un drone, l'autre le soir par un satellite. Sur le premier, des ombres d'arbres ; sur le second, des reflets sur l'eau. C'est comme deux récits d'un même événement dans des dialectes différents : les mots se ressemblent, mais la grammaire diffère.

Dans une pièce sombre, le faisceau d'un laser dessine un point lumineux sur le mur. La lumière semble chaude et incontrôlable, mais depuis trois décennies, les physiciens l'utilisent comme une baguette de chef d'orchestre, faisant danser les atomes en cadence.