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De noche, en la cima de un volcán, seis telescopios apuntan al mismo puntito de luz. Cada uno captura su copia de la onda, y si se combinan sus señales, se obtiene una imagen que ningún instrumento por sí solo podría lograr. Pero hay un detalle: la luz captada por diferentes estaciones no se puede simplemente sumar como si fueran fotografías.

Normalmente la complejidad de los sistemas –desde el movimiento de satélites hasta los ritmos cardíacos– se evalúa con la entropía promedio (medida de imprevisibilidad, tal como la entendía Boltzmann).

Los dispositivos cuánticos ya no son curiosidades de laboratorio. Se ensamblan, ajustan y reparan como equipos comunes, solo que en su interior no hay simplemente corriente, sino intrincadas redes de partículas que pueden estar en varios estados a la vez. Los ingenieros dibujan esquemas, los programadores escriben código, los físicos calculan efectos.

En los cristales, nos fascina el orden espacial perfecto: los átomos quietos en los nodos de la red, como cuentas en un hilo invisible. Pero, ¿y si esa misma simetría se manifestara en el tiempo? Los cristales temporales son sistemas que, sin ayuda externa, comienzan a repetir sus estados cíclicamente, como relojes a los que da cuerda la propia naturaleza.

Un diminuto cristal de átomos cargados, atrapado en una trampa, tiembla por el calor. Cada ion oscila como una bolita en un resorte, y estas oscilaciones impiden utilizar el cristal para operaciones cuánticas precisas. Normalmente, el exceso de energía se elimina con un láser: el haz golpea los iones y frena su movimiento, como una corriente de aire que amortigua un péndulo.

En el mundo de los átomos y las partículas, todo tiende al reposo: las partículas pierden energía, como un columpio se amortigua por la pérdida de energía (es decir, la fricción). Pero muchos dispositivos —desde los máseres de hidrógeno hasta los relojes atómicos— viven gracias a ciclos repetitivos.

Intentar contar a las personas en una habitación oscura por el sonido de su respiración choca con el ruido general: no se oyen las respiraciones individuales. Un problema similar enfrentan los científicos que trabajan con espines cuánticos en sólidos. Cada espín (el momento magnético del electrón) tiene su propia "voz", pero el ruido técnico de los instrumentos la ahoga.

Los neutrinos se comparan a menudo con una transmisión de radio que captan diferentes receptores. Una estación envía la señal, pero las antenas en Japón, la Antártida y el fondo del mar Mediterráneo la escuchan de manera distinta: por la distancia, las interferencias y la orientación de la antena.

Imagina una biblioteca donde, en lugar de libros, hay todas las combinaciones concebibles de unas decenas de partículas cuánticas. El número de estas combinaciones crece como una bola de nieve: añade una partícula y el volumen se duplica. Para cincuenta partículas, hay más estantes que átomos en el universo visible.

Imagina una sala abarrotada donde cada persona es una molécula y su conversación privada es el movimiento de los electrones en su interior. En una situación normal, todos hablan consigo mismos y el murmullo general es caótico.

El vapor que se eleva sobre un metal caliente es una vista familiar en la cocina. Pero si en lugar de agua usamos rubidio, esa nube se convierte en una batería. No funciona mediante reacciones químicas, sino gracias a la coordinación cuántica de los átomos.

Una multitud de personas de repente empieza a moverse como una sola persona. En física, esto ocurre con los espines atómicos: diminutas agujas magnéticas. Cuando muchos espines se juntan y se comunican a través de un medio común, forman un gran imán, o macroespín.

Dentro de una estrella en explosión, los neutrinos se precipitan tan densamente que empiezan a influirse mutuamente. Sus estados cuánticos se entrelazan, como hilos en una madeja apretada donde ya no se distingue cuál es de quién. Las computadoras ordinarias apenas pueden con semejante tarea, pues el número de estados posibles crece de forma avalancha.

El agua en una taza se enfría en minutos. El gas en una habitación la llena uniformemente en segundos. Pero si metes átomos en un tubo del grosor de un rayo láser y los excitas bien, tardarán varios segundos en «enfriarse» hacia el equilibrio: toda una eternidad a escala atómica.

Un anillo de átomos magnéticos recuerda a una ronda en la que cada participante toma de las manos a sus vecinos. En los imanes ordinarios, cada átomo posee su propio momento magnético permanente, y estos interactúan como pequeñas agujas que tienden a alinearse en direcciones opuestas.

El té caliente generalmente se enfría más tiempo que el tibio, pero el agua a veces rompe esta regla: ya en los años 60, el estudiante Erasto Mpemba notó que el helado caliente se congela más rápido que el frío. Esta paradoja migró también al mundo cuántico: un grupo de partículas puede calmarse antes si inicialmente estaba más excitado.

Los físicos tomaron 28 peonzas cuánticas — partículas con giro propio — y en una computadora cuántica de Richard Feynman ejecutaron un proceso cíclico predicho por Werner Heisenberg hace casi un siglo. Al principio, cada peonza giraba al azar.

Los sensores cuánticos se parecen a una orquesta donde los músicos tocan al unísono: sus estados entrelazados les permiten captar señales inaccesibles para los instrumentos comunes. Pero en cuanto se empieza a acumular la señal, la interacción no lineal —como un director que de repente dirige sin compás— estropea toda la música.

El mundo cuántico está lleno de sorpresas: incluso la simple observación de una partícula cambia su comportamiento. En un nuevo trabajo, los físicos demostraron que la medición constante de la energía puede hacer que el caos cuántico sea más pronunciado.

Una fuente de luz individual en una capa fina de nitruro de boro parpadea y se apaga en un par de nanosegundos. Se pueden crear muchas de estas fuentes en el material, pero cada una funcionaba por su cuenta durante mucho tiempo. En el nuevo trabajo, se logró que brillaran juntas, como músicos tocando al unísono.

El campo magnético que se quiere medir se parece a una melodía interpretada en una sala ruidosa. El sensor cuántico es un micrófono capaz de captar las notas más tenues, pero también oye lo que no es música: susurros, chirridos, la respiración de los vecinos. Todo eso se mezcla con la señal y arruina la grabación.

Un director dirige una orquesta de miles de millones de músicos y, al mismo tiempo, escucha a cada uno por separado. Algo así es lo que intentan lograr los físicos cuando quieren hacer convivir la luz y los espines de los electrones en un sólido.

Una orquesta de cien músicos toca sin director. Mientras la partitura les resulta familiar, cada uno sigue su línea con seguridad y juntos suenan armoniosos. Pero en cuanto el compositor cambia el ritmo, aparece la desafinación en la sala: unos instrumentos siguen tocando como antes, otros intentan adaptarse y algunos se callan.

La paradoja de Mpemba — el agua caliente a veces se congela más rápido que la fría — ha tenido una continuación cuántica. En el microcosmos, una partícula, impulsada más lejos de la meta, llega a ella primero.

Todo tiende al equilibrio: el té se enfría, el péndulo se aquieta. La medida de este movimiento es la entropía, el desorden creciente. Pero a veces el agua caliente se congela antes que la tibia. El efecto Mpemba no es solo una curiosidad: también se manifiesta en el mundo cuántico.

En una mesa óptica común, entre láseres y espejos, una nube de cien átomos de estroncio-87 comienza a vivir según las leyes del espacio-tiempo curvado. Medio segundo después, su interferencia cuántica se apaga: la dilatación del tiempo gravitacional destruye la superposición.

Una multitud de treinta y un sensores cuánticos susurra en una lámina de diamante. Antes, ese susurro se ahogaba en el estruendo de los reflectores: las ráfagas aleatorias de fotones con las que se leía el estado de los espines acallaban el ruido cuántico propio del conjunto. Ahora los físicos han aprendido a apagar los reflectores y a escuchar a la multitud misma.

Un haz de luz visible entra en una nube de miles de millones de átomos de rubidio enfriados casi hasta el cero absoluto, y sale por el otro lado ya en el rango de telecomunicaciones.

Un ordenador cuántico se parece a una orquesta donde las cuerdas y los vientos tocan en idiomas diferentes. Los superconductores procesadores operan con fotones de microondas en circuitos de centímetros, mientras que los cúbits de espín —por ejemplo, los centros…

Dentro del diamante a veces se encuentran diminutas imperfecciones: un lugar donde un átomo de carbono es reemplazado por nitrógeno y, junto a él, se abre un hueco. Los físicos llaman a esto centro NV (defecto de nitrógeno y vacancia). Tal defecto se comporta como una aguja magnética que puede almacenar información en su rotación.

Un pequeño diamante con defectos —átomos de nitrógeno que ocupan el lugar del carbono— esconde una característica inusual. Alrededor de cada defecto gira un electrón extra, como una peonza que se puede inclinar con pulsos de radio.

En el interior del diamante se esconden diminutas imperfecciones: lugares donde un átomo de carbono es reemplazado por nitrógeno y, junto a él, se abre un hueco. Estos defectos, como faros, pueden almacenar y transmitir información cuántica.