décohérence gravitationnelle

Un miroir ordinaire échange la gauche et la droite. Beaucoup de lois de la physique ignorent cette substitution : elles sont symétriques par réflexion. Mais certains phénomènes, comme l'interaction faible, brisent cette symétrie.

Dans les premiers instants après le Big Bang, l'Univers s'est expansé plus vite que la lumière ne pouvait le traverser. Comme un ballon que l'on gonfle, sauf qu'au lieu du caoutchouc, c'est l'espace lui-même.

Une pierre tombe dans un étang, et des cercles se propagent à la surface de l'eau. De la même manière, les corps massifs engendrent des ondes gravitationnelles, mais c'est l'espace lui-même qui oscille. Jusqu'à présent, ces ondes étaient captées par d'immenses détecteurs : ils frémissent légèrement lorsqu'une onde les traverse.

La mécanique quantique permet à une particule d'être à deux endroits à la fois — c'est ce qu'on appelle une superposition. Mais les corps massifs, comme un grain de poussière ou une bille, ne se comportent pas ainsi : leur position est toujours définie. Pourquoi ?

Deux corps massifs figés dans une superposition quantique évoquent un couple de danseurs tentant de garder un rythme commun tandis qu'un orchestre joue autour d'eux. Chaque onde gravitationnelle est un musicien qui les fait sortir du tempo.

Le monde quantique ressemble à une cuisine où des particules surgissent soudainement de « rien ». Mais il faut un cuisinier : un champ classique qui agit comme une source externe. Le théorème de Glauber, bien connu en optique, est maintenant généralisé : il montre comment le champ « cuisine » les particules, qu'il s'agisse de photons ou de gravitons.

Un chœur où chaque chanteur tombe juste sur les notes sonne plus fort que ce à quoi on pourrait s’attendre d’une simple somme des voix. Cent personnes ne chantent pas cent fois, mais dix mille fois plus fort qu’une seule. Dans le monde des atomes, il se passe quelque chose de similaire. Lors du comportement collectif, découvert par Robert H.

Une particule quantique peut se comporter comme une onde et passer simultanément par deux chemins. Mais si quelque chose « observe » le chemin qu'elle prend, l'onde disparaît. Cet effet s'appelle la perte d'interférence. En général, ce sont les photons ou les molécules d'air qui jouent les espions.

Une mosaïque de carrés et de triangles recouvre le sol sans laisser d'espace, mais ne forme pas un motif simple qui se répète. Un tel motif est un quasi-cristal, un solide où les atomes sont disposés non pas périodiquement, mais selon un motif composé de plusieurs ondes de longueurs différentes.

Le monde quantique aime l'équilibre. Lorsqu'on force une particule massive à se dédoubler — à suivre deux chemins à la fois — quelque chose doit bouger en retour. Ce « quelque chose », c'est l'appareil lui-même qui a séparé la particule.

Au centre de l'attention se trouve un trou noir avec deux frontières de non-retour : l'horizon externe et l'horizon interne. Au-delà de l'horizon externe, l'espace et le temps échangent leurs rôles, mais le chemin n'est pas encore terminé. Plus loin, à l'horizon interne, la gravité prépare une nouvelle surprise.

L'Univers ne se contente pas de s'étendre : il résonne. Après le Big Bang, des cordes tendues sont restées dans sa trame — fines comme un proton, mais lourdes comme une chaîne de montagnes.

Une particule peut se trouver à deux endroits à la fois : c'est la superposition. Mais toute interaction, tel un cri, « referme » instantanément cette indétermination. On a longtemps pensé que même la force de gravité pouvait s'en mêler.

Un vieux réveil mécanique fait tic-tac sur l'étagère. Vous entendez le son régulier, vous voyez les aiguilles bouger — et vous êtes certain que le temps s'écoule. Mais si vous démontez l'horloge, vous ne trouverez à l'intérieur aucune pièce marquée « temps ». Seulement des ressorts et des engrenages.

Une particule quantique peut être dans deux états à la fois — comme une pièce qui tourne, à la fois pile et face. Près d'un trou noir, l'horizon des événements — là où la courbure de l'espace-temps courbe l'espace et le temps à l'extrême — agit comme une porte à sens unique.

Un graviton isolé – le quantum de l'espace-temps – est incroyablement faible. Pour des détecteurs comme LIGO, conçus par Rainer Weiss et ses collègues, les effets quantiques sont supprimés d'un facteur 10⁻³⁸ : c'est comme essayer d'entendre un grain de sable tombant…

Un tourbillon de café peut s'étendre sur deux endroits dans une tasse – un flou de liquide tourbillonnant. Les particules quantiques se comportent de manière similaire : un tourbillon d'espace-temps où elles existent à deux endroits à la fois. Mais la gravité agit comme la cuillère qui remue le tissu de l'espace et du temps.

Deux jets d'atomes parallèles, émis depuis des condensats de Bose-Einstein, entament leur chute libre. Dans l'image classique, leur séparation reste constante — comme deux skieurs glissant sur une pente parfaitement lisse.

Jetez une dizaine de pièces sur une table. Le nombre de combinaisons de piles et de faces dépasse à peine le millier. Pour deux dizaines de pièces, c'est déjà un million. Le nombre croît comme 2 puissance le nombre de pièces, et c'est rapide. Mais les systèmes quantiques sont bien plus riches.

Tout a commencé par d'infimes scintillements quantiques sur la toile primitive. L'expansion de l'univers — l'expansion avalancheuse proposée par Alan Guth — a étiré ces touches jusqu'à la taille des galaxies.

Jetez une pierre dans un étang : les cercles se propagent régulièrement puis s'estompent. Les ondes gravitationnelles, nées de la fusion de trous noirs, se comportent différemment : même après le passage de l'onde principale, il reste une « queue » faible.

Le chat de Erwin Schrödinger, selon les lois quantiques, peut être à la fois vivant et mort. Mais avec une table, ce tour ne fonctionne pas. Lorsqu'un objet massif tente de se trouver à deux endroits, sa masse courbe tellement l'espace-temps qu'au lieu de deux points, il se forme un unique creux profond — et l'objet y glisse.

Le temps s'écoule plus lentement près du sol qu'en haut d'un toit — c'est ce qu'a prédit Einstein dans sa théorie de la relativité. Pour remarquer cette infime différence, des physiciens proposent d'utiliser une paire de photons intriqués, un peu comme deux voix en duo.

Par sa gravité, le Soleil crée un verre à pied invisible dans lequel la matière noire d'une variété particulière — ultra-légère — ne clapote pas de manière chaotique, mais occupe des marches d'énergie strictes, comme des couches de liquide transparentes.

Dans le monde quantique, un objet peut se trouver à plusieurs endroits à la fois. Mais dans la vie quotidienne, nous voyons les choses strictement à leur place. La raison ? La gravité.

Une particule quantique peut se trouver à deux endroits à la fois, mais jamais un objet macroscopique. La faute aux perturbations qui transforment l'ordre en chaos et augmentent l'entropie ?

Deux sphères massives dans le vide spatial. Poussez l'une, et l'autre ne ressentira la poussée qu'un instant plus tard : l'effet gravitationnel se propage comme un écho dans les montagnes, avec un retard inévitable.

Dans les premiers instants après le Big Bang, l'espace s'est étendu à une vitesse prodigieuse. Une infime ondulation quantique, inscrite dans le principe d'incertitude lui-même, repoussait la matière plus fort que toute force connue. Cette ondulation, c'est le principe d'incertitude généralisé, ou GUP.

Deux récipients d'eau à des températures différentes sont séparés par une fine cloison. Tant que la cloison est intacte, chaque récipient vit sa vie : dans l'un, l'eau est chaude, dans l'autre, elle est glacée. Mais dès qu'on retire la cloison, les températures commencent à s'égaliser, et finalement les deux récipients atteignent le même état.