autisme

Dans la pièce silencieuse d'un psychologue, un adolescent de quatorze ans remplit un questionnaire sur son enfance. Les scores grimpent, et avec eux, sur les images d'IRM, grimpe aussi l'amygdale, ce petit noyau enfoui au cœur du cerveau qui nous apprend à craindre et à nous souvenir du danger.

Quand vous êtes debout dans un bus et que le conducteur freine brusquement, le cerveau a le temps, en quelques fractions de seconde, de contracter les muscles pour vous éviter la chute. Cette réponse automatique naît au plus profond du cortex, dans une région qui planifie les mouvements complexes, le cortex moteur supplémentaire.

La peau garde la mémoire des caresses comme une vieille carte garde la mémoire des routes : les lignes que l'on suit souvent du doigt s'y creusent avec le temps, tandis que celles que l'on emprunte rarement s'effacent. Dans une nouvelle étude, les scientifiques ont demandé à 43 femmes de deux tranches d'âge d'appliquer une crème sur la joue ou l'avant-bras et de décrire leurs sensations à l'aide de quarante mots.

Imaginez que vous essayez de comprendre ce qui s'est passé dans une pièce à partir du son qui subsiste après un coup de feu. Le coup de feu n'est plus là, mais l'écho résonne encore contre les murs.

Dans les années 1980, le concours DARPA de reconnaissance vocale a mis fin au débat entre les méthodes statistiques et les règles écrites à la main, établissant une norme unique pour tout le domaine.

Dans la pénombre de l'aimant, la personne surveille de rares éclairs sur un écran. Une caméra infrarouge filme sa pupille mille fois par seconde, tandis qu'un appareil d'imagerie par résonance magnétique enregistre quelles zones du cerveau s'activent.

Le cerveau comme une maison construite trop spacieuse : agréable à habiter, mais coûteuse à entretenir. On se représente généralement la maladie de Parkinson comme la démolition de cette maison, quand les neurones meurent et que les structures se ratatinent.

Dans une réception bruyante, une personne âgée fait répéter son interlocuteur encore et encore : les mots se noient dans le brouhaha des voix. C'est ainsi que se présente le pont par lequel le son va de l'oreille au sens. Tant que ce pont est solide, le bruit ne fait que gêner, sans interrompre la conversation.

Se perdre dans une salle des glaces est un jeu d'enfant : chaque mur reflète l'autre, et l'on croit être déjà passé par là. C'est à peu près ce qui se passe dans le cerveau lorsqu'il y a beaucoup d'endroits similaires autour de soi. Les neurones chargés de la carte spatiale peuvent envoyer le même signal pour deux coins différents d'une pièce.

Chaque hiver, les hôpitaux se remplissent, et l'été, ils semblent se vider. Les épidémies respirent comme la marée. Mais pourquoi les vagues de maladies déferlent-elles sans cesse, même sans nouvelles mutations ? Les mathématiciens ont trouvé la réponse dans la rivalité entre deux souches.

Une lampe de poche éclaire à travers un verre dépoli : les rayons se courbent, perdent de leur intensité et suivent des chemins différents. C'est à peu près ainsi que les ultrasons puissants traversent les os du crâne pour atteindre le cerveau.

Si on applique une légère décharge électrique dans le dos, la jambe semble prendre vie par elle-même. C'est ce qu'ont découvert les chercheurs en testant l'effet de la stimulation électrique transcutanée de la moelle épinière sur des personnes en bonne santé.

Un stade bondé entend pour la première fois la voix du commentateur – et aussitôt, toute la foule s’anime. Le message retentit encore et encore. Seule une poignée de spectateurs, dans les rangs voisins, réagit. C’est à peu près ainsi que se comportent les réseaux de neurones dans les organoïdes cérébraux – ces mini-cerveaux cultivés en laboratoire.

L'eau à l'intérieur des fibres nerveuses ne se déplace pas comme dans un verre : elle heurte constamment les parois des axones (les longs prolongements des cellules nerveuses). Si l'on rend la pause entre les impulsions radio de l'IRM très courte, l'eau n'a pas le temps d'aller loin, et son déplacement reflète l'étroitesse de l'espace environnant.

L'esprit humain ressemble à un jeu de construction qui s'auto-construit. Les nouvelles idées ne meurent pas avec leur créateur : elles se transmettent, se mélangent et sont sélectionnées. Ce processus est appelé évolution culturelle : les inventions utiles se consolident, les inutiles tombent dans l'oubli. C'est le principe du cliquet, ce mécanisme qui ne tourne que dans un sens.

Un solide vu au microscope n'est pas du tout un monolithe. Dans un verre, un polymère ou une résine figée, les atomes sont disposés de manière désordonnée, et de ce fait les propriétés du matériau varient d'un point à l'autre. À grande échelle, nous avons l'habitude de les décrire par des champs lisses, comme la température ou la pression dans une pièce.

Débarrasser la parole du bruit, c'est un peu comme régler un vieux téléviseur : si l'on pousse trop le contraste, les visages deviennent artificiels.

Un patchwork où chaque pièce est un enregistrement de l'activité d'une petite région du cerveau. Une pièce a été cousue lundi à Londres, une autre mardi à New York, et une troisième il y a un mois à Tokyo. Cette mosaïque ne couvre le cerveau que partiellement, et il n'y a pas de fil commun pour les relier.

Vous racontez une histoire à un ami, et son cerveau semble s'accorder sur votre fréquence — les mêmes zones s'activent en rythme avec vos paroles.

Lorsque le chef d'orchestre quitte l'orchestre, les musiciens continuent encore un moment à jouer de mémoire. Mais sans un rythme unique, chacun commence à accélérer ou à ralentir de son propre chef, et la symphonie harmonieuse se transforme en bruit confus.

Une personne regarde une serrure de porte et voit la fente pour la clé. Elle sait qu'on insère la clé et qu'on la tourne. Mais si, au lieu d'une serrure, il y a un panneau tactile, le cadre habituel se brise. La personne ne se trompe pas simplement : elle comprend que la méthode habituelle ne convient pas et peut dire : « Il n'y a pas de place pour une clé ici, il faut une autre approche ».

Sur un plateau de la balance, les gènes hérités des parents. Sur l'autre, le nombre d'heures de sommeil réel. Longtemps, on a cru que la génétique tirait plus fort. Mais une nouvelle étude portant sur plus de 200 000 personnes montre que le sommeil réel peut faire pencher la balance, surtout en ce qui concerne le surpoids et le diabète. Les auteurs ont analysé les données du projet « All of Us ».

Un orchestre à la première répétition sans chef. Les violons attaquent à contretemps, les cuivres sont en retard, et au lieu d'une symphonie, c'est la cacophonie. C'est à peu près ce qui se passe dans un modèle informatique du cerveau lorsqu'on en retire des cellules particulières : les neurones de von Economo.

L'orchestre joue sans chef. Chaque musicien a sa partition : ce sont les gènes. Le volume et le tempo dépendent de l'acoustique de la salle, de l'humeur et des voisins de scène. C'est à peu près ainsi que l'hérédité et la vie quotidienne façonnent ensemble le comportement d'un adolescent.

La plantation de bananiers se couvre de stries rouille. C'est la cercosporiose noire, un champignon dont les spores voyagent dans l'air comme un pollen invisible. Il frappe les feuilles, privant la plante de sa vigueur. Le cultivateur réduit l'infection, mais la maladie revient soudainement — telle une mauvaise herbe qui faisait la morte. Le champignon a deux modes de reproduction.

Le cerveau ressemble à une ville : les quartiers sont les régions cérébrales, et les routes sont les voies nerveuses, chacune avec son propre trafic. Chez chaque individu, ce réseau de transport est unique, comme les empreintes digitales. Qu'est-ce qui trace ces itinéraires – des plans innés ou les trajets quotidiens qui créent de nouveaux sentiers ?

Si l'on montre la même photo de chat à deux réseaux de neurones différents, ils arrivent souvent à une conclusion similaire : « chat ». Mais si on leur demande plus de détails, les réponses peuvent diverger. Un modèle remarquera les moustaches, un autre la robe, un troisième la posture.

Une lampe de poche éclaire l'œil, et la rétine répond par des impulsions électriques – comme un écho, mais lumineux plutôt que sonore. On peut enregistrer cet écho, et il nous renseigne non seulement sur l'œil, mais aussi sur le cerveau. Car la rétine est un morceau de cerveau qui a été sorti à l'extérieur.

Les yeux suivent un point qui trace doucement une courbe complexe sur l'écran. Chez la plupart des gens, le regard reste proche de ce point, mais chez certains, il semble glisser ou accuser un retard. Autrefois, ces particularités se noyaient dans les moyennes : si l'on additionne tout le monde et que l'on divise, la différence disparaît presque.

Le cerveau au repos ne se tait pas : ses régions dialoguent, et ces conversations peuvent être écoutées grâce à l'IRM. Habituellement, les scientifiques suivent la force du signal — à quel point chaque zone « résonne » fort. Mais une conversation a aussi un rythme : certaines régions s'illuminent en même temps, d'autres avec un décalage.

Le médecin fixe une tache gris-blanc sur l'écran. C'est le visage d'un enfant pas encore né. Une ombre au bon endroit, et l'on peut préparer l'opération à temps. Mais cette ombre n'est pas visible pour tous : la fente labiale ou palatine est rare, et un jeune spécialiste peut passer des années sans jamais en voir une.

L'électrocardiogramme, c'est un peu comme l'enregistrement du bruit d'un moteur : un mécanicien expérimenté y entend quand quelque chose cloche. L'échographie cardiaque montre le moteur lui-même de l'intérieur, mais l'appareil est cher et les spécialistes sont rares.

La maladie d'Alzheimer ressemble à un écheveau de fils emmêlés : des milliers de gènes s'entrecroisent, et il est difficile de savoir lesquels se rompent en premier. Autrefois, les scientifiques cherchaient les gènes importants en comptant simplement le nombre de connexions de chaque nœud dans le réseau.

À l'intérieur de la cellule, le travail bouillonne : des milliers de gènes s'activent et se désactivent, comme des ampoules sur un immense tableau d'affichage. Les réseaux de neurones entraînés à lire ce tableau ont appris à deviner ce qui se passera si l'on « éteint » un gène ou si l'on ajoute un médicament. Mais comment ils font exactement — c'est une énigme.

Le cerveau de chaque personne est couvert de circonvolutions, comme une empreinte digitale — avec un motif unique. Lors de la démence, ce motif change, mais pour deux maladies similaires, Alzheimer et la démence à corps de Lewy, les modifications sont presque impossibles à distinguer à l'œil nu. Les médecins ont besoin d'un moyen fiable de les séparer, car les traitements diffèrent.

Notre tissu corporel ressemble à une ville : dans différents quartiers vivent différentes cellules, chacune avec son propre travail. Pour comprendre comment cette ville est organisée, les biologistes prennent des images montrant quels gènes sont actifs à chaque point.

Un verre figé semble immobile, mais à l'intérieur, les atomes sont restés bloqués dans des positions aléatoires, sans jamais trouver l'ordre parfait. Situation similaire dans les verres de spin : les moments magnétiques des atomes se figent, pointant dans des directions diverses, et le matériau perd sa capacité à s'aimanter simplement.

Un détective cherche un criminel dans ses fichiers, mais les portraits y sont mélangés. Il s'attend à un homme à la barbe grise, alors que le criminel est jeune et imberbe. De même, les médecins ne reconnaissent souvent pas la maladie d'Alzheimer chez ceux qui présentent des symptômes inhabituels : non pas une perte de mémoire, mais des troubles de la vision ou du langage.

La poussière cosmique, ce n'est pas de la saleté, mais de minuscules particules, semblables à la suie d'un feu de camp, dispersées entre les étoiles. Certaines tournent à une vitesse vertigineuse, des millions de fois par seconde, tout en émettant de faibles ondes radio.

Dans un milieu fortement désordonné, les particules quantiques se comportent comme des danseurs exécutant des pas en parfaite synchronie : chacun connaît son mouvement et évite les collisions.