flèche du temps

Une particule est assise dans un puits d'énergie, comme un petit pois dans un alvéole. Pour en sortir, elle doit franchir une barrière, et d'ordinaire cela arrive rarement : plus la barrière est haute, plus l'attente est longue. La loi d'Arrhenius stipule que le temps d'attente croît exponentiellement, c'est-à-dire que doubler la hauteur de la barrière multiplie le temps par des centaines.

Le facteur distribue le courrier dans des rues à sens unique. Tant qu'il avance, son parcours est simple et prévisible. Mais si on autorisait soudain les demi-tours, il commencerait à revenir sur ses pas, à croiser ses propres traces — et le schéma de distribution deviendrait confus. C'est à peu près ce qui se passe avec une infection lorsque les gens peuvent tomber malades plusieurs fois.

Dans le grand orchestre de l'univers, chaque instrument a son propre rythme. Les électrons dans l'atome effectuent des sauts quantiques en femtosecondes, les neurones du cerveau échangent des signaux en millisecondes, et un humain a besoin de dixièmes de seconde pour prendre…

Deux passagers montent dans un wagon vide sur une ligne circulaire et s'installent à des places libres. Après un tour complet, ils constatent avec surprise qu'ils se retrouvent assis aux places l'un de l'autre — alors que personne n'a changé de siège.

L'espace-temps n'est pas une feuille plane, mais un tissu froissé : les étoiles et les planètes y laissent des plis. Dans chaque pli est inscrite de l'information, et pour l'effacer, il faudrait dégager de la chaleur — c'est ainsi que fonctionne le principe de Landauer.

La forme du lit d'une rivière suit précisément l'équation qui décrit la croissance d'un univers à courbure négative. En laboratoire, l'eau qui s'écoule sur du sable sculpte spontanément un profil transversal qui correspond à la solution du modèle Anti-de Sitter. La rivière tend vers une forme qui maximise le frottement contre le fond.

Au cœur d'une galaxie active, là où le Milieu interstellaire s'enroule en un éblouissant disque d'accrétion autour d'un trou noir supermassif, naît une frontière que même le son ne peut franchir. Cet horizon acoustique a longtemps été considéré comme une ride figée à la surface de l'eau.

Un médecin tient dans ses mains une pile d'analyses effectuées à différents moments. Pris isolément, chaque feuillet n'est qu'une photographie d'un jour donné, alors qu'on aimerait voir un film entier sur le développement de la maladie. Le réseau de neurones Tempo apprend à assembler ces images disparates en une séquence fluide.

Une recette ordinaire explique comment préparer un plat. La nouvelle approche renverse la logique : le gâteau futur dicte lui-même la quantité de farine à ajouter maintenant. Dans le monde quantique, supposent les chercheurs, une particule reçoit des signaux provenant du résultat futur de la mesure. Ce résultat détermine ce que nous voyons dans l'expérience.

En général, le courant circule de la même manière dans les deux sens en l'absence d'aimant. Le champ magnétique ou un matériau magnétique brise cette symétrie : les électrons commencent à préférer une direction. Mais dans ces nouveaux travaux, les physiciens ont trouvé un moyen de se passer d'aimants.

On ne peut pas regarder un film de tasse brisée à l'envers : l'augmentation du désordre, ou entropie, indique le sens du temps. Mais les équations du microcosme sont symétriques — le passé et le futur y sont équivalents.

Les polymères sont de longs fils d'atomes de carbone et d'hydrogène. Dans les cellules vivantes, ils se retrouvent dans des flux de signaux chimiques qui pulsent comme des vagues. Les longues chaînes et les anneaux fermés se comportent comme des surfeurs aguerris : ils attrapent la vague et glissent avec elle.

Jetez une pierre dans un étang calme : les cercles se propageront régulièrement. Jetez-la dans un torrent tumultueux : l'eau tourbillonnera de manière imprévisible. Une question similaire taraude depuis longtemps les scientifiques : comment savoir, à partir de la seule trajectoire d'une particule, si son mouvement est chaotique ?

Le temps est une route à sens unique : les événements filent vers l'avant sans possibilité de faire demi-tour. La flèche directionnelle est pilotée par l'entropie — cette mesure du désordre qui ne fait qu'augmenter dans l'Univers, comme les embouteillages aux heures de pointe. On peut dégager un carrefour, mais le bouchon global ne fera que s'épaissir.

L'eau coule toujours vers le bas, et la chaleur va du chaud au froid. C'est ce que dicte l'entropie. Mais le monde quantique trouve des failles. Des physiciens ont fait interagir des particules de lumière avec des milieux chaud et froid dans un ordre indéterminé — comme une pièce lancée en l'air qui n'est pas encore retombée.

Dans un laboratoire, le temps fait généralement tic-tac au mur : aiguilles, chiffres, étalon de fréquence. Mais pour l'Univers, il n'existe pas d'horloge externe. L'équation de Wheeler-DeWitt, loi principale de la gravité quantique, ne contient pas le temps, et toutes les théories fondamentales n'ont pas de flèche du temps intégrée.

Lorsque l'entropie atteint son maximum, la pièce est terminée. Le rideau tombe, les acteurs se dispersent, les décors se figent. Mais la scène, elle, demeure. C'est exactement ce qui se passe avec le temps : la mort thermique de l'Univers efface la direction « passé-futur », mais pas le temps lui-même.

L'horloge murale de la cuisine tic-taque, et chaque battement nous éloigne inexorablement du petit-déjeuner vers le déjeuner. C'est si habituel que cela semble être une loi de la nature, mais la physique dit autre chose. Dans les équations d'Einstein, le temps est réversible : on peut rembobiner le film, et aucun cadre ne révèle la supercherie.

Deux traducteurs écoutent la même symphonie. L'un n'entend que la note fondamentale, une mélodie pure et prévisible. L'autre perçoit les harmoniques qui modifient la couleur de chaque note.